poesie

Mi preparo una colazione coi tuoi sorrisi
per essere sano e destro,
cambiando il mondo cambiando canale.
Ho ormai una casa, ho un giardino, ho un cazzo di camino
che butta fuori tutto il giorno fumo
il cane, guarda, hai lasciato una scarpa in giardino.
Parlo veloce, parli veloce, parli fottutamente veloce, non ti seguo,
hai i tuoi momenti
che ci fa un mangiafuoco con un'infermiera?
ci sono venuti pure i figli dementi
Hai i primi capelli bianchi, si va bene io ce li ho da tempo.
Per mettersi d'accordo ci vuole l'avvocato?
tua figlia, mia figlia si è impiastricciata col gelato.

A 2006 anni dalla nascita di Gesù Cristo
uno sciame di cavallette prese d'assalto sacre terre.
Ha un bel dire il portavoce di Iddio: "ma qui, ma là"
Simpatico uomo, non è certo colpa mia se le parole
son quel che sono
Le cavi/ provi / le cavi le zampette,
e gli tagli come può la scatola cranica
Converrà, dentro c'è un cervello
di insetto.
Uno, magari appassionato, gira la rotellina
poi quelle agiscono spontaneamente.
E così via; questo da duemilasei e più anni.

Notte.
I manovali della più nota cooperativa rossa della città
hanno issato su due stecche di ferro
un grosso manifesto con dei disegnini: diciamo uno spicchio di luna
gialla e pallida
su un cielo blu dal rossore per la stella benedetta.
come si fanno a contenere dentro un unico cosmo
gli astri di oggi?
Nello strepito delle guerre combattute all'unisono
sotto, sopra il vociare dei disillusi,
si sono ammutinati tutti gli oroscopi.
Quando la morte è solo un mandarino di legno
tenuto in mano in una discarica lunare.

Lei
Con dei grandi occhi portati con fede,
piccole costellazioni
sotto occhiali quadrangolari;
sguardo virginale di chi l'ha preso in culo
più e più volte.
Occhio rubato e diviso,
con una pupilla di passaggio non sua che,
irriconciliata con il mondo,
vola via all'orizzonte
come fosse un silenzioso e disciplinato sciame di cavallette.

Il punto,
è che bisogna essere aggressivi e sentirsi oppressi
Il punto,
è che si deve fare questo e quest'altro
Il punto,
è che si deve sbirciare dai cassetti
Il punto,
è che esistono gli spigoli, le incongruenze [oddio le contraddizioni
Il punto,
è che bisogna sempre spingere all'estremo
appiccando un fuoco, mentre se ne spegne un altro
Il punto,
è il giovane intellettuale che cerca le ragioni,
il vecchio innamorato essendo in attesa che squilli il telefono
Il punto,
è che il fuoco brucia le mani e cos'altro. Non puoi toccarlo.
Il punto,
è prendere atto di essere vivi.
Il punto,
è trovare una ragione per perdere dell'altro tempo
Il punto,
è desiderare un massacro di barattoli di vernice fresca
Ma ti prego,
ovunque tu vada,
serba con te quella spada di legno
promessa misurata dieci anni fa
sul cranio della Terra.

La stanza ha due mobili. La stanza è un vaso, un tavolino e tre sedie. Ma qui gli occhi diventano gialli, tintin, una vista speciale, e vedi i girigogoli sul divano, nervi di una pelle verde che si intrecciano e si corteggiano; un'accavallarsi di fantasie e righe, sul mio divano, ora.
Giorni di sole, non significano niente per me, ma è solo buio e tutto è bagnato, se qui non ci sei te. Credo a quel che vedo, un battesimo, una cresima e una comunione nel sogno opaco della maniglia d'ottone di una porta che non c'era. Un occhio, una serratura e il mondo che non esiste.
Il muro è un coro, lo sguardo un ricordo, il pensiero un foro [sibillino nella mente di una pistola che spara felicità. E' qui la sicurezza di un oggetto scarico o la roulette russa di qualcosa che ti dirigi contro. Di tutti i moti questo è il più bello, quando le ferite girano in tondo ad un albero, e il sangue è pomodoro. Divora, distruggi, calpesta, ma tutto presto rinascerà.
Giorni di sole, non significano niente per me, ma è solo buio e tutto è bagnato, se qui non ci sei te. Tin tin. Tutto muore, sembra dire il saccente, "anche a prendere la più bella pianta di tutti i tempi"! Tutto il verde che se ne ritorna dentro il divano e le nervature spariscono. Qui ormai c'è solo una stanza, un tavolino e tre sedie. Occorre fare qualcosa.